Una elegía
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Nosotros, que hablamos el lenguaje de todas las desgracias. Nosotros que nos morimos por morirnos, que nos mueren, que hasta dios nos mata; que nos morimos de risa, de urticaria, de aburrimiento, de caída de la bolsa, de derrumbe. Nosotros, que en el acto de morir apenas llegamos a la portada de las revistas, a las menciones en noticias bobaliconas, donde nuestra muerte se convierte en el último de los números del deseo: el número de muertos, el número de tumba. Nosotros, que estamos casados con el horror en nuestra insignificancia. Nosotros, que nos desvanecemos casualmente y por derecho. Nosotros, que cargamos toda casualidad; que cargamos ese tufillo a absurdo, como cuando un barco se hunde como si para eso estuviera hecho. Nosotros, a quienes por costumbre se les cae el mundo encima.
Para Haití.
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